Estorvo

“É noite e faz um calor abafado. A mala até que está leve, mas carregá-la é incômodo, chama a atenção. Paro no meio-fio e faço de conta que espero um taxi. Um taxi freia e eu saio andando com a mala, fingindo conferir a numeração dos edifícios. Dobro a esquina e tomo uma rua sem movimento; talvez um assaltante me livre da mala. Com o sono em dia e de banho tomado, poderia andar por aí até amanhã, sem compromisso. Mas um homem sem compromisso, com uma mala na mão, está comprometido com o destino da mala. Ela me obriga a andar torto e depressa. Quando dou por mim, estou ao pé das ladeiras que levam à casa da minha irmã. Parece que era esse o caminho arrevesado que eu faria se fosse cego. E estas são as ladeiras íngremes que subo como água ladeira abaixo.”

            O trecho acima foi extraído do livro Estorvo, de Chico Buarque de Hollanda, Companhia da Letras, 1991. Li o livro há 30 anos e nunca me esqueci deste relato, um homem perdido na noite quente, carregando um estorvo de mala.

            Bem que podia fazer parte de antologia escolar, exemplo de ótima literatura, em meu modo de ver. Posso pensar em várias analogias com respeito à nossa vida cotidiana.

            É noite e eu sonho.

            Carrego comigo coisas incômodas, bobas até, mas que me dão trabalho para carregar.

            Preciso fingir que está tudo bem, mas alguém pode descobrir meu incômodo.

            Quem sabe alguém me livra desse peso?

            Com disposição física posso carregá-lo por muito tempo, tudo bem!

            Mas fiz um pacto com este incômodo e ele me obriga a fazer coisas que não desejo, como andar torto e depressa.

            De repente, me vem a imagem de minha mãe, e o caminho torto que tenho percorrido, inconscientemente, me leva à minha infância.

            O sofrimento das pequenas coisas que carregamos por ladeiras íngremes durante toda a vida, como uma mala vazia.

            Não foi à toa que o texto permaneceu vivo em minha memória depois de 30 anos. Só agora posso enfrentá-lo.