Outono

As agulhas da chuva fina

tecem um lívida mantilha

sob a qual me refugio

das inclemências do espírito.

É outono. As folhas tingem

de sépia as bordas do caminho.

Ando a esmo, absorto e sombrio,

a alma entre os dentes, a vida

por um fio. Onde finda

esse inóspito labirinto,

antes povoado de ninfas

e faunos do sol a pino?

Haverá alguma saída

para o tormento metafísico?

Ou temos que voltar ao início

como há séculos faz Sísifo?

                                    Ivan Junqueira

                                    Essa música (Rocco, 2014)