Minha história de 1968

Neste 31 de março de 2014, todos aqueles que viveram os anos de ditadura militar, e cada vez serão menos os sobreviventes, todos têm algo a dizer ou rememorar, para o bem ou para o mal. Também eu tenho a minha história.

O ano era o de 1968. Na manhã do dia 22 de outubro, em frente ao Hospital Pedro Ernesto, da Faculdade de Medicina da UERJ, os estudantes preparavam-se para uma manifestação em protesto contra a falta de liberdade no regime militar. A Avenida 28 de setembro, no bairro de Vila Isabel, onde fica o hospital, embora de mão dupla, era estreita, composta por duas pistas de cada lado, separadas por pequenos canteiros de grama, onde foram plantadas algumas palmeiras. De modo que era pequena a distância entre a calçada em frente ao hospital e o lado oposto da avenida.

            Iniciada a manifestação, imediatamente surgiram as viaturas do DOPS (Departamento de Ordem Política e Social) do outro lado da pista. Os estudantes receberam os policiais com pedras. A reação foi imediata: passaram-se apenas alguns minutos quando o primeiro colega caiu ao meu lado. Segundos depois, caiu outro colega. Pensei, que gente mais frouxa, isso não é hora para escorregar, prestem mais atenção!

            Em seguida notei o sangue que manchava o jaleco branco dos alunos. Mais alguns minutos e caiu o terceiro colega. Resolvemos recuar, entramos no hospital e fechamos o portão principal de acesso ao estacionamento. Só então pude compreender o que estava ocorrendo: enquanto atirávamos pedras, os policiais respondiam com balas de verdade. Não me lembro de ter ouvido o estampido dos tiros. Porém, lembro-me muito bem que um colega considerado líder estudantil, (anos depois político de projeção no Rio de Janeiro), permaneceu todo o tempo protegido atrás do portão. Pouquíssimos perceberam este fato e, que eu saiba, não houve comentários.

            Ao que me lembro, foram três os baleados. Um recebeu o tiro na perna, outro, no abdome, o terceiro foi atingido na cabeça. Ajudei a carregar um deles para o centro cirúrgico do próprio hospital.

            Luiz Paulo Cruz Nunes, com 21 anos, que cursava o segundo ano de medicina, colega de turma de meu irmão, que também participava das manifestações, recebeu o tiro na cabeça. Depois de intermináveis horas na mesa de cirurgia, enquanto todos aguardávamos ansiosos por alguma notícia, ele não resistiu e morreu. 


O clima entre nós era de pânico, incluindo os pacientes. O hospital permanecia cercado pela polícia, e com quase todas as luzes apagadas. Ninguém entrava, ninguém saía.
Anoiteceu e resolvemos dormir no hospital. Consegui telefonar para casa, tranquilizando meus pais. Dormi mais uma segunda noite na mesma enfermaria, e apenas no terceiro dia voltei para casa. Ainda com medo.

Não me lembro de qualquer reação por parte da direção da Faculdade ou do Hospital, exigindo qualquer explicação sobre o ocorrido. Havia apenas o silêncio.

Ao final de 1972, os 128 estudantes daquela mesma turma, incluindo meu irmão, e seus familiares, preparavam-se para a solenidade de formatura no Teatro Municipal do Rio de Janeiro, quando teve início o coro gritando o nome de Luiz Paulo. O diretor da Faculdade, Prof. Jaime Landmann, imediatamente encerrou a sessão, fecharam-se as cortinas do teatro, não houve formatura. Restou ainda apenas o silêncio.

Muito bom que possamos falar e até escrever sobre esses acontecimentos nos dias de hoje, para que jamais sejam esquecidos.