segunda-feira, 9 de dezembro de 2019

Breno e Cici no trabalho

Galeria de Família


A Galeria de Família anda meio sumida do blog, mas ressurge com toda força, com a foto enviada por Paulo Sergio, obtida em visita recente a Ruth, nossa querida Tia Ruth, residente na Lagoa, Rio de Janeiro.
            A fotografia registra a avó Cici e o avô Breno, ela em pé, ele sentado com uma revista à frente, empunhando um lápis ou caneta, não distingo bem, com certeza fazendo pose para o instantâneo. 
            Posso me lembrar muito bem do terno branco que ele usa; ela veste agasalho de tricô surradíssimo e descorado, ambos trazem vestes de trabalho.
            Sim, porque ambos trabalhavam na Caixa Rural de Guaratinguetá, espécie de banco que existia apenas naquela cidade, para apoio de crédito aos produtores rurais. A avó foi uma pioneira, das primeiras mulheres a trabalhar fora de casa naquela época, anos 50, no interior de São Paulo. 
Pelos móveis, posso afirmar que estão no trabalho. 
Me enche de emoção o gesto da velha mulher para com o marido, a mão esquerda sobre o ombro dele.


Não eram comuns manifestações de afeto entre o casal.

domingo, 8 de dezembro de 2019

Vô, o que é pintura rupestre?

Histórias que o Vô contava


Gabriela, minha netinha, gosta da escola, curiosa que só. Aprende muitas coisas, mas também traz para casa um caminhão de perguntas, algumas bem difíceis de responder.
– Vô, o que é pintura rupestre? O que é rupestre?
Pensei por alguns segundos e disse:
– Gabriela, tenho duas respostas para essa pergunta. A primeira é o que os professores ensinam, e é meio sem graça. A segunda é uma história bem interessante, mas não estou certo de que é verdadeira. Qual das duas você prefere?
– A segunda interessante.
Então vamos lá. Há muito tempo atrás, no tempo em que os homens viviam nas cavernas e acreditavam no deus-sol, na deusa-lua, no deus-trovão, no deus-relâmpago e em muitos outros deuses, eles faziam pinturas nas paredes de cavernas, de rochedos, de paredões de pedra. Muitas dessas pintura podem ser vistas ainda hoje, inclusive no Brasil. Receberam o nome de Pinturas Rupestres.
Por que rupestre?, você pergunta. Agora vem o melhor da história! Quando os homens, mulheres e crianças viviam nas cavernas e começava a chover, com raios e trovões, para se distraírem e espantar o medo eles faziam pinturas nas paredes. Uma delas, muito comum, é praticada até hoje pelas crianças na escola, pintar a forma da mão.
– Já sei, a gente passa tinta na mão e bota no papel, igual um carimbo.
Isso mesmo, Gabriela, um carimbo. Mas eles desenhavam também animais, bois, cavalos, grandes elefantes, e muitas outras coisas interessantes. Vamos ver algumas delas:






Anos mais tarde, morava em uma dessas cavernas um urso enorme, gigante mesmo, e que assustava muito os homens de aldeias próximas e que já não viviam em cavernas. Só o urso vivia lá, e como era enorme, recebeu o nome de Ruper, que na língua dos romanos, o latim, significava rochedo. Os homens daquela época acreditavam que era Ruper quem fazia os desenhos nas cavernas, que Ruper era um urso mágico e inteligente e pintor.
Daí então aos pinturas passaram a ser chamadas de rupestres, por causa do urso Ruper.
– Vô, e a resposta chata?
Os professores ensinam que a palavra rupestre vem do latim rupes, que quer dizer rochedo, encosta, paredão. Existem muitas cavernas com desenhos na França; então os franceses passaram a chamar essas de pinturas rupestres, a mesma palavra que usamos em nossa língua, o português.
– De qual explicação você mais gostou, Gabriela?
– Do urso Ruper, é claro né vô!

sábado, 7 de dezembro de 2019

Conversa sobre poesia


Temos conversado muito, eu e o poeta Paulo Sergio, sobre a forma do poema – não encontro expressão melhor para designar sobre o que temos conversado e sobre o que pretendo expor aqui. Em livro que se encontra no prelo, poderemos acompanhar a mudança na forma do poema, desde um estilo clássico, até o poema mais livre, limpo, como costumamos chamá-lo.
            Melhor exemplificar, com dois poemas de Paulo Sergio. O primeiro, um soneto à moda clássica. O segundo, poema limpo, ambos belos poemas.

O caminho 

Existe na montanha um caminho 
vedado a ilusões e desencantos, 
discreto, estreito, sinuoso, enquanto 
constantemente leva o passo acima. 

De terra seca e pedra, circundando
em lentas voltas a dura subida,
a sábia, obstinada e quieta trilha 
conduz no rumo próprio o caminhante. 

Assim no alto monte, assim na vida. 
Se queres ascender como pessoa, 
escolhe a sinuosa e lenta via. 

Escolhe a paciência, em que se esconde
a paz do persistente peregrino,
do chão ao céu, do céu ao chão, ao longe. 


folhas 

o sol horizontal do fim da tarde 
incendeia as folhas
que já vão frágeis em textura 
pobres de seiva 
tênues véus de escassa serventia 
prestes a deitar ao solo
a luz que as atravessa 

resta a derradeira cor 
o leve embalo do vento 

a vida passou
eu fiz o que pude 

            O que chamamos de limpar o poema começa pela abolição de qualquer pontuação. Um espaçamento duplo ou outro ainda é permitido. Às vezes, nem isso:

mudança 

eis a casa que te não pertence
deixa as suas paredes caiadas de branco 
os velhos móveis
os livros
a cadeira que se molda a teu corpo
a amendoeira na calçada
deixa-a toda antes que se desfaça
há uma outra casa a esperar que a habites 
sem luz ou sombra
paredes de fumo
piso de névoa
instala-te nela enquanto é tempo 
acomoda-te ao desconforto
de não saber o lugar
não saber o rumo
não saber o odor
não saber 

            A limpeza continua com o uso exclusivo de minúsculas, mostrando a palavra como ela é, sem artifícios ou enfeites, nua.
            Os versos, em geral, tornaram-se mais curtos, os poemas cabem todos em uma página. A despeito disso, o sentido da poesia se aprofunda, e mergulha nos abismos da alma humana.
            Já que falamos de forma, não custa voltar à postagem anterior deste blog, com Poética, de José Paulo Paes. http://loucoporcachorros.blogspot.com/2019/12/mais-de-jose-paulo-paes.html


não sei palavras dúbias. meu sermão
chama ao lobo verdugo e ao cordeiro irmão.

com duas mãos fraternas, cumplicio
a ilha prometida à proa do navio.

a posse é-me aventura sem sentido.
só compreendo o pão se dividido.

 não brinco de juiz, não me disfarço em réu.
 aceito meu inferno, mas falo do meu céu.

            Paes coloca todas as palavras em minúsculas. Às vezes um ponto no meio do verso, que continua com minúscula. Outras vezes uma vírgula. Tudo muito limpo. Os versos neste livro foram todos escritos antes de 1983! Paes já era arrojado na época!
O modo de fechar o poema também tem a ver com a forma. O exemplo acima, em mudança, ilustra bem a ideia:

de não saber o lugar
não saber o rumo
não saber o odor
não saber

A forma livre, a ideia vaga. Não há dúvida de que a forma que estamos a falar aqui tem a ver com o estado de espírito do poeta, igualmente mais livre, mais confiante, mais verdadeiro. Posso perguntar também, e sobre isso ainda não conversei com o poeta, se não haveria uma dose de minimalismo em tais mudanças.
De como aprender lendo poesia e o privilégio de poder conversar com o poeta sobre a construção do poema. Aprendo sempre.

"No ar"

Fotografia



Foto de Alexey Zozulia


Fotografia premiada no concurso internacional Nature Photographer of the Year 2019, ao qual se apresentaram 14.000 imagens provenientes de 73 países diferentes.


Duas questões diante deste magnífico salto.
Haverá outra razão para a proeza que não seja a manifestação de alegria?
Se ela salta de alegria, haverá outro motivo para uma baleia, além da alegria de viver?


Em Tempo: Informa minha filha Paula, fotógrafa-sub, que a baleia não este fora d'água, mas mergulhada completamente. O salto seria para dentro. O fotógrafo apenas virou a imagem por 180 graus. De fato não há céu na fotografia.
Resolvi, mesmo assim, deixar registradas as duas questões que levantei, que tratam da alegria de viver. A baleia está alegre ao mergulhar...


quinta-feira, 5 de dezembro de 2019

Mais de José Paulo Paes





POÉTICA

         não sei palavras dúbias. meu sermão
         chama ao lobo verdugo e ao cordeiro irmão.

         com duas mãos fraternas, cumplicio
         a ilha prometida à proa do navio.

         a posse é-me aventura sem sentido.
         só compreendo o pão se dividido.

          não brinco de juiz, não me disfarço em réu.
          aceito meu inferno, mas falo do meu céu.


                        José Paulo Paes
                        em tempo escuro, a palavra (a)clara
                        Ed. Global, 2007.

rosinhas

fotominimalismo



Clique para ampliar.

Foto: AVianna, dez 2019, jardim
iPhone8

janelas de Sevilha








janelas de Sevilha
não são janelas
são portas
que se abrem para dentro
jardins
fontes
perfume
luz do sol
penetram pelas janelas de Sevilha


Fotos: AVianna, out 2008.



terça-feira, 3 de dezembro de 2019

Crise existencial


Sempre assinou seu nome sem o acento. Ao renovar a carteira de identidade, surgiu um Sérgio. Perdeu então a própria identidade.

A barra mais pesada que tiveram


Seis horas e trinta e quatro minutos.  O despertador avisava pela terceira vez.  Os postes do início da W3 ainda acesos. Os ônibus começavam a chegar ao centro da capital. Faltava menos de meia hora para o início do plantão. Melhor levantar. Empurrou o marido da cama, tomou um banho rápido, deu beijinhos nos gêmeos e desceu as escadas do segundo andar mastigando um pão de queijo dormido. Arrumou os cabelos enquanto caminhava em direção ao Hospital de Base. O plantão de domingo nunca era tranqüilo. Os exageros do final de semana lotavam as macas do pronto socorro. 
            Estava no quinto e último ano de residência em neurologia. Foram anos de muito trabalho. Conciliar as tarefas de mãe com a formação médica era quase impossível. A maioria interrompia a carreira por algum tempo. Mônica não teve essa opção. Sua mãe nunca concordou com o seu casamento. Não ajudava. Não foram raras as vezes em que o marido teve que levar os bebês para serem amamentados no hospital. 
Apesar disso, a jovem era querida e elogiada. Médicos, enfermeiras e auxiliares ficavam impressionados com o seu comprometimento. Escolheu uma especialidade difícil. A angústia de pacientes inconformados por incertezas e sequelas neurológicas sem poder oferecer grandes esperanças endurecia o coração da maioria dos médicos da área. Mônica sabia manter o otimismo e conseguia confortá-los da melhor maneira. Sentia falta de tempo para meditação e para os filmes do Godard. Em breve tudo melhoraria, pensava.
A família era valente. Trocaram a moto e o “camelo” por uma espaçosa Caravan 78, cor-de-abóbora. Iam ao parquinho do foguete, ao Nicolândia, ao Jardim Botânico e até a Alto Paraíso. Eduardo não era mais “o boyzinho das aulinhas de inglês”. Além do leva-e-traz diário com as crianças, intercalava o trabalho em um posto gasolina do setor hoteleiro sul com o curso de Processamento de Dados na UnB. Seu rendimento melhorou um pouco, mas perdia pelo menos uma matéria por semestre. Prometeu a Mônica que terminaria o curso. Melhor cumprir. 
O pai ainda dormia no tapete ao lado da cama, quando a pequena Bia foi lhe pedir o café da manhã. Abraçou a filha e depois de muitos beijos, cócegas e gargalhadas resolveu fazer o que ela queria. Melhor não abusar. Leozinho acordou mal humorado duas horas mais tarde perguntando pela mãe. Tinha pesadelos. Eduardo prometeu levá-los ao clube. As crianças completaram quatro anos e aquela quitinete diminuía de tamanho a cada dia. No próximo ano, a casa no condomínio irregular próximo a Sobradinho estaria pronta. 
Os três chegaram ao clube após o meio-dia. O sol e a secura do agosto brasiliense não impediram horas de futebol, pique-pega e piscina. Interromperam para o almoço. Bia estava com fome. Desceram para a churrasqueira mais próxima do lago. Aproveitaram a ausência da mãe para se fartarem de pão com linguiça, catchup, fanta uva e chicabom. Exaustos, dormiram no gramado embaixo das árvores. A partir daí as lembranças ficariam menos nítidas. Melhor esquecer.
Os gritos aflitos de uma mãe acordaram Eduardo. Ela dizia ter visto uma criança desaparecer no lago. Ele e dois outros homens passaram a garimpar as águas turvas no local indicado, metro por metro. Minutos preciosos foram se perdendo. Quando todos pensavam em desistir, inexplicavelmente, Eduardo decidiu caminhar em direção ao fundo. Sentiu perna tocar no corpo. Melhor correr.
Retirou a criança e a levou rapidamente para margem. Somente quando iniciou as manobras de reanimação, ensinadas pela esposa, percebeu que a vítima era o seu próprio filho. Minutos inomináveis se passaram até a chegada da ambulância. O pequeno Léo foi levado ao Hospital de Base em estado crítico.
Horas, dias e semanas de angústia e incerteza. Medo. O menino permanecia no coma em prognóstico sombrio. Ninguém arrancava Mônica da beira do leito. Seu estado depressivo preocupava. A esperança se esvaia. Impossível saber como a criança acordaria. Melhor não pensar. 
Eduardo abandonou o trabalho e a universidade. Não lembrava onde estava quando as tartaruguinhas atraíram o filho para o fundo do lago. Porém, daria tudo para conseguir esquecer o que ocorreu em seguida. Voltar no tempo. Não ter saído de casa. Não ter pegado no sono. Melhor não existir.
Bia já não perguntava pelo irmão.
– Moniquinha! Moniquinha! Acorda, menina! Tem paciente pra você no box da neuro. Calma! Já vi que não é nada grave – gritou baixinho, a experiente enfermeira, bem próximo a cama da sua residente preferida, no repouso das médicas. Inês sabia como acordar um médico sem assustá-lo, quando queria. 
Pouco adiantou. Mônica se levantou atordoada por uma sensação que ainda não conseguia compreender. Vestiu o jaleco. Cinco horas e 16 minutos. A segunda-feira, enfim, amanhecia. Caminhou pelo silêncio e pelo vazio, no corredor de acesso ao pronto-socorro. Não arrumou os cabelos. Atendeu a paciente rapidamente. Terminou o plantão. A residência terminaria depois. Precisava voltar para casa.
Melhor assim.

         Moisés Lobo Furtado                               21/11/2019

Beija-flor repousa





                    o beija-flor repousa
                    terá aprendido em algum lugar
                    o significado da palavra
                    camuflagem
                    ou nasceu sabendo
                    como todos nós
                    e nossos instintos


Foto: AVianna, fev 2008, jardim.