As agulhas da chuva
fina
tecem um lívida
mantilha
sob a qual me refugio
das inclemências do
espírito.
É outono. As folhas
tingem
de sépia as bordas do
caminho.
Ando a esmo, absorto
e sombrio,
a alma entre os
dentes, a vida
por um fio. Onde
finda
esse inóspito
labirinto,
antes povoado de
ninfas
e faunos do sol a
pino?
Haverá alguma saída
para o tormento
metafísico?
Ou temos que voltar
ao início
como há séculos faz
Sísifo?
Ivan
Junqueira
Essa música (Rocco,
2014)