secura e
calor
céu de
agosto em fevereiro
clima
enlouquecido
Foto: A.Vianna, Brasília, fev. 2014.
terça-feira, 11 de fevereiro de 2014
Carta ao Dr. Alberto, junho de 2009.
A Carta ao Dr. Alberto,
Brasília, junho de 2009.
Prezado Dr.
Alberto,
tomo a
liberdade de lhe escrever, primeiro para agradecer a acolhida em sua Oficina de
Escrita, o Sr. não faz ideia de quanto isso tem sido importante para mim, ainda
me sinto intimidada diante dos outros participantes, mas acho que, com o tempo,
vou ganhando confiança, espero, e aprendo a escrever melhor, com sua prestimosa
ajuda, é claro. O segundo motivo desta carta é justamente a ESCRITA.
Tenho algumas ideias sobre o assunto
e gostaria de reparti-las com o Sr., mas surge sempre um pensamento automático
que se intromete por entre outros pensamentos meus, o de que uma reles
cabeleireira não deve estar a falar destas coisas... Ao vencer esta barreira,
então posso pensar melhor sobre o que tenho a dizer. Será que isso também
acontece com outras pessoas, independentemente da profissão e da importância
delas?
O que tenho a dizer começa pela ideia de que é de tanto ler que surge a
vontade de escrever. Quando a gente lê, nossa cabeça se enche de ideias dos
outros, de quem escreveu aquilo que lemos, e estas ideias vão se acumulando,
vão se misturando umas às outras em nossa mente, até que, a partir daí, começam
a brotar nossas próprias ideias. E são essas que aparecem quando a gente pega
papel, lápis e borracha e começa a escrever. É por isso que ouvi na Oficina que
é preciso ler para escrever. Concordo, Dr. Alberto.
Fiquei pensando no que disse uma moça que também frequenta a Oficina,
quando conversávamos sobre esse processo que se chama Escrita. Parece que ela
se assustou com essas ideias e de repente falou Mas assim eu vou me revelar!
Foi aquele silêncio, todos pegos de surpresa, de início ninguém entendeu muito
bem o significado daquelas palavras, O que seria “revelar-se”.
Mas é isso mesmo que acontece quando a gente escreve, Dr. Alberto.
Muitas vezes nos revelamos a nós mesmos! Se a gente guarda um escrito na gaveta
e o lê tempos depois, pode acontecer da gente se perguntar Foi eu mesma quem
escreveu isso? Estava em mim e eu não sabia. Uma revelação!
(Ninguém soube o porquê, mas depois daquela descoberta, a tal moça não
voltou mais à Oficina. Fiquei pensando, Do que será que ela tinha tanto medo? O
que havia dentro dela que jamais poderia ser revelado? Posso perguntar, Que
crime ela havia cometido? Tem muita gente assim no mundo, Dr. Alberto,
carregando o sofrimento de crimes que pensa ter cometido. Acho que o nome disso
é CULPA, o Sr. o que pensa? Um moço também lá da Oficina, psicanalista e muito
bonito, escreveu que culpa tem a ver com o Complexo de Édipo e outros
sentimentos enraizados em nosso Inconsciente, mas eu não entendo nada disso,
Dr. Alberto, me desculpe. Mas vou estudar sobre o assunto, prometo.)
Tenho aprendido muito nessa vida, lendo, escrevendo e cortando cabelo
de homem. O Sr. sabe que a gente aprende muito ao escrever? Começo a escrever
uma história, não faço ideia de onde ela vai parar, nem desconfio do final, vou
escrevendo, escrevendo, e de repente a história toma um certo rumo que não
depende da minha vontade, o Sr. acredita? Aí eu aprendo comigo mesmo, porque as
ideias só podem ter vindo da minha pobre cachola, o Sr. desculpe a palavra
tola, mas comigo é assim, acho que é o resultado de tudo que vivi e li e
escrevi até agora, uma salada mista.
Se o Sr. tiver paciência comigo, vou continuar aprendendo em sua
Oficina e, quem sabe, um dia viro escritora.
Com admiração e amizade, da sua aluna
Suzete.
Arte grega
A foto do dia.
Bronze do deus grego Apolo, esculpido entre o quinto e o primeiro séculos AC, é encontrado na Faixa de Gaza.
Tolerância
A crônica de hoje do Hélio Schwartsman
na Folha de S. Paulo, intitulada Tolerar a intolerância (1), é de arrepiar! Curta, limpa, clara,
objetiva, inteligente, bem escrita, mostrando o quanto é importante saber
pensar. Não resisto à tentação de comentá-la neste pobre blog.
Transcrevo
o trecho que mais me impressionou e que desejo repensar:
“...a democracia, ao contrário do que se apregoa, deve, sim,
admitir pregações nazistas, racistas e antidemocráticas. No instante em que o
sujeito tenta colocar essas ideias em prática, aí é hora de chamar a polícia.
Existe, afinal, uma fronteira mais ou menos natural entre o discurso e a
prática. É melhor aproveitá-la do que atribuir a alguém o poder de arbitrar
entre o que é ou não uma declaração aceitável.”
O
articulista chama nossa atenção para o limite entre o discurso e a prática,
limite este que nem sempre é claro e pode confundir homens e nações. As
invasões dos países vizinhos pelos nazistas, sem uma resposta a altura dos
demais, constitui prova cabal deste fato.
Parodiando André Green, psicanalista
francês (de origem egípcia, nascido no Cairo) recém falecido, o limite entre
discurso e ação não é uma linha fácil de ser identificada; antes, trata-se de
uma zona de fronteira, uma faixa de extensão variável, mais ou menos larga e
capaz de confundir os habitantes de cada lado.
Quando pensamos de modo diverso de
nosso interlocutor, e com frequência nos colocamos em lados opostos, tentamos
invadir o território alheio com nossas convicções.
Bem, aí é que o Schwartsman faz a
diferença: chega um momento em que é preciso chamar a polícia! Enquanto
discurso, podemos ouvir tudo, cobras e lagartos, delírios, ilusões,
ignorâncias, bobagens e bobagens e bobagens. Diante de uma ação, é preciso
reagir.
As implicações políticas e sociais
deste conceito são amplas e clamam por atitudes tanto individuais quanto da
sociedade.
E Schwartsman arremata:
“A liberdade de expressão, ao assegurar que todos os temas
possam ser debatidos sob todos os ângulos, catalisa a necessária reciclagem dos
consensos sociais. Num passado não muito remoto, queimar infiéis, prender
adúlteros e manter escravos eram ideias respeitáveis que tinham o amparo da
opinião pública.”
Ou
seja, conversar é preciso. E penso que a tolerância começa por saber ouvir.
Divina providência
Da série
Baseado em fatos reais.
Ensinava
aprendizes de terroristas a manusearem explosivos quando detonou a bomba. 22
mortos... e outras tantas vidas foram salvas.
segunda-feira, 10 de fevereiro de 2014
Vidas paralisadas
O ano nem
bem começou e as frustrações não param de se acumular. A doença grave de uma
pessoa querida, o filho de pessoa ainda mais querida, produz em mim uma espécie
de imobilidade mental. Difícil pensar em outra coisa, dizem-me os pais, e o
mesmo digo eu.
Em tais condições, precisamos de
algo capaz de quebrar o círculo vicioso, capaz de conter o cachorro que corre
atrás do rabo, capaz de cessar o contínuo pensamento do tipo psicótico, ou o
não-pensamento. Algo que nos possibilite voltar a pensar.
Pode ser uma fala de um amigo, pode
ser uma palavra solta no ar, pode ser um insight,
um estalo, uma iluminação, um poema.
“CADA INSTANTE DESSE TEMPO FOI
MULTIPLICADO POR UMA VIDA PARALISADA.”
A frase encontra-se em o Livro, do escritor português José Luís Peixoto
(Companhia das Letras, 2010). (Pode parecer confuso, mas é isso mesmo, o nome
da obra é LIVRO.) O que importa é que uma frase em um livro, se nos pega de
jeito, pode quebrar o tal círculo psicótico do não-pensar. Pois pegou-me de
jeito a frase do Peixoto.
Uma pessoa inconsciente, em coma, seja ele de que natureza for (o coma),
tem sua vida paralisada. Porém, ela está viva, e vive cada instante daquela
experiência, mesmo tendo a vida paralisada. Para o observador, aquele que olha
de fora, é difícil compreender esta sucessão contínua de instantes que se
multiplicam por uma vida paralisada.
A primeira impressão é que se multiplica um determinado número por
ZERO, e o resultado será necessariamente ZERO. Uma das possíveis interpretações
deste zero é o NADA, a expressão mais evidente de uma negação. Eu vejo mas não
estou acreditando. Outras vezes, nem VER é possível: é NADA mesmo.
Zero também pode traduzir sensação de fracasso, e com ela, a culpa. O
pensamento religioso, aquele que não leva em consideração as circunstâncias,
porque é fechado em si mesmo, reforça o sentimento de culpa e,
consequentemente, o pensamento do tipo psicótico. O cachorro continua a correr
atrás do próprio rabo.
O zero aniquila a autoestima, e o vazio é preenchido pelo ódio. Não há
ódio pior que o ódio a si mesmo.
Nada contra a negação: cada um se defende como pode. Mas tanto a
Ilusão, quanto sua irmã, a Mentira, ambas têm perna curta. Carlos Drummond de
Andrade, em seu poema Os ombros suportam o mundo, num rasgo de duríssima
clarividência, escreveu: “Chega um tempo em que não se diz mais: meu Deus.”
Prossegue o poeta: “As guerras, as fomes, as discussões dentro dos
edifícios/provam apenas que a vida prossegue...”
E conclui o poema de forma magistral:
“Alguns, achando
bárbaro o espetáculo,
prefeririam (os
delicados) morrer.
Chegou um tempo em
que não adianta morrer.
Chegou um tempo em
que a vida é uma ordem.
A vida apenas, sem
mistificação.”
E o ano nem bem começou...
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